Icaro no sabía hacer volar aviones de papel

El tiempo de la ballena

2012-02-08T20:32:00.003+01:00

No se acaba el tiempo cuando respiras con el corazón.

Es eterno, como el silencio que me proyecta en una oscuridad en calma. No se acaba el tiempo cuando el océano siempre es más rápido que la prisa. Cuando el mundo se muere allí arriba mientras que bajo este lecho de humedad y oxígeno helado, mis pensamientos se vuelven desconocidos en ese intermitente esfuerzo por mantener mis pulmones hundidos.

Soy el continuo movimiento contra el movimiento. La parábola perfecta que describe un impulso incomprensible hacia lo desconocido. Soy la fuerza de un brazo izquierdo. La ley de estos segundos que no me pertenecen antes de perderme. Soy el anónimo minúsculo de un espacio sin barreras. Soy el momento previo a la muerte. La muerte de todo momento previo a lo que nada antecede. Soy la tempestad de la calma, el remordimiento y la juventud de lo que no llega.

La estúpida Ley de la interrupción de las constelaciones

2012-01-08T22:07:00.003+01:00

A ella se le moría el tiempo en una noche sin sueño en las pestañas. Se le partían los días siguientes en un calendario aburrido que no dejaba recetas contra la desesperación del pasado más presente.

A él se le perdía una patria de recuerdos en un cuaderno sin renglones. Se le pudrían los huesos del corazón con la humedad de la soledad cubierta de nubes.

Chocaron en un sinsentido de trenes sin retorno, en el aliento sofocado del verano adolescente de las mariposas de luz y niebla. Se cortaron los labios con el filo de las penas, se comieron los ojos con las letras de las canciones, se dejaron morir entre el deseo inocente que pendía de sus narices, y después de la noche, se olvidaron abrumados de silencio.

Fue entonces, que a ella le creció el vértigo en los tejados y a él le sobraban las eses finales, cuando Marte, Júpiter y Saturno volvieron a juntarlos con la excusa estúpida de engañarlos soló por mirar, sin entender, el sentido de las constelaciones.

Entonces y sólo entonces fue que se encontraron separados mirando un muro de luz oscura que se reflejaba sobre las pupilas del otro, entonces fue que alargaron aquella noche mil días con mil soles. Y a ella se le escurrían los miedos del pelo cuando las burbujas de agua se posaban sobre su piel, y al él le crecía la tinta entre los dedos en cada nuevo amanecer.

Fue entonces que sin querer quisieron regresar al absurdo casual de los rincones, al beso que sabe bien porque no sabe a beso, a la estúpida ley de la interrupción de las constelaciones. Fue por aquel entonces cuando el viaje por el mundo mirándole a los ojos a la noche dejó de ser viaje, y los dos habitaron el calor de la sábana de papel con la que envolvían sus sueños y sus conversaciones...

...y a ella se le extraviaban los deseos a cualquier otra parte, y a él se le caían más aviones de papel.

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Cómo

Cómo esperarte,

si aún no has llegado.

Cómo besarte,

si tus labios saben a pecado.

Cómo recordarte,

si en mi recuerdo no te he creado.

Cómo ser hombre,

y niño enamorado.

Cómo amarte,

si de amor ya me has matado.

Cómo ser niño,

y hombre enamorado.

(21/08/2003)

DOS

2011-12-14T21:07:00.003+01:00

Sí, ya sé que en dos letras tu nombre me sabe a arroz tostado, a la canela de cada madrugada, al frío entre los cuerpos en el vagón del tren. Pero me di tiempo y el tiempo me detienen en pacientes paseos de diciembre al abrigo del dinero que ya no me queda.

Ganas, me crecen las ganas cada vez que veo tus ojos otra vez en el reflejo de un imperfecto, y esta vez, esta vez me muero de ganas por contártelo todo desde el principio, pero me muero.

Esta vez me aguanto los nervios de las palabras, quiero cuidar esa sensación de "me importas tanto, que ya todo me importa nada", quiero guardarte de los meses, del cansancio, quiero esconderte para que no te encuentren las sábanas.

Siete y medio, ocho alto.

2011-09-01T00:34:00.002+02:00

Estoy sentado en una silla de madera, madera marrón, vieja y desastillada, como si el tiempo hubiese sido un perro rabioso que le mordía las patas. Estoy sentado en medio de este escenario iluminado por cientos de bombillas brillantes que titilan con el oxígeno de la sala. Y tú al otro lado, como siempre en silencio has posado tus ojos en un punto impreciso mientras yo le pongo nombre a tus canciones. Y tú al otro lado, nerviosa, como nunca debiste haberlo estado en el momento en el que la música rompió los tabiques y nos quebró los abrazos.

Nunca es mejor momento para hacerlo tan mal como siempre, y te vas y me arrepiento, y te vas, y cazar aviones en el cielo ya no me sirve. Y la nota de tus besos aprueba un mar de dudas donde naufragué sentado en una balsa de metal. Y yo sentado en una silla, y tú al otro lado cultivando mil razones para volver. La luz, la música y el parque.

Y llegó el abrazo, y luego el vacío, y llegó tu espalda en la calle, y luego te amé...

Singlot perpetu.

2011-08-29T18:23:00.009+02:00

No me duermo porque no me dan sueños las tardes, no me duermo porque prefiero escuchar el color de tu fotografía mientras recuerdo los motivos que nos separan piel con piel. Y me quedo en silencio dibujando historias sobre tus pecas bajo el calor que conquista el mundo escondido en esta manta de papel.

No me levanto porque los pies se me escapan del suelo, no me levanto porque mi almohada escribe mis pensamientos y los escupe en forma de sueños contra el rigor de esta pared. Y la vida se hace lenta mientras imagino que inspiro tu espiración, que el espacio se consume en burbujas de luz que se quedan atrapadas entre los dedos. Y la vida se hace lenta mientras me creo que por fin te conozco y tus labios ponen fin al hipo perpetuo de mis miedos.

Otra vez. Un suspiro y otra vez la oscuridad me engaña y me enseña el olor de tu cuerpo refugiado en tu sonrisa infinita. Otra vez y el guiño de tu voz me despista en mil tardes sofocadas donde existes cada vez que se me pierden los ojos detrás de un final que nunca acaba, porque tú ya nunca acabas.

Y por eso el sueño, por eso la pereza y la impaciencia que late bajo el suelo. Y por eso los días tristes, y por eso las tardes con tus besos. Y por eso es "eso" otra vez, y por eso es nunca y todo es siempre de nuevo. Por eso volvieron las letras, por eso huyó herido el silencio. Por eso fueron tus pecas, por eso fueron tus ojos y el temblor al tocarte cuando ni siquiera puedo. Y por eso fueron miradas, y por eso ahora son recuerdo. Y por eso el naufragio en cada banco del parque, por eso el tiempo cuando no quiero tiempo...

Por eso eres luz, por eso oscuridad, por eso eres hielo...Por la tarde que no tienes, por la vida que te debo.

Desastres y dictaduras

2011-08-15T21:01:00.002+02:00

Idiota.

Idiota es desear que mañana llegue hoy.

Idiota es mi sonrisa sobre tus labios.

Idiota es esta canción.

Idiota es no querer ser idiota a tu lado.

Idiota es buscarle explicación.

Idiota es no besarte cuando te extraño.

Idiota es el sonido de otra canción.

Idiota es ser idiota. Ser idiota sin reparo.

Idiota es el silencio de las cosquillas.

Idiota es la vergüenza de tu cuello.

Idiota es el calor de los días...

...idiota eres tú, cuando yo soy idiota y no tengo remedio.

A corazón abierto

2011-07-18T19:34:00.003+02:00

Ya sé que no te había prometido ninguna línea, pero casi estoy por jurar que estabas esperando encontrarte con esta carta.

He querido escribirte porque sé lo nerviosa que estás en estos momentos, y sé que es por mi culpa, pero no hay nada de qué preocuparse, todo va a salir bien. Lo sé, y aunque ahora mismo no pueda agarrarte la mano mientras te digo esto, sé que no habrá ningún problema.

No puedo negarte que mientras lees estas palabras tengo mucho miedo. Tengo miedo aunque en este preciso instante no pueda darme cuenta en realidad de cuánto miedo tengo. ¿Sabes qué es lo que más me ha atemorizado de todo esto? Creer que de algún modo u otro iba a perder una pequeña parte de ti en este quirófano.

Luego me he dado cuenta que eso no es cierto, eres algo mucho más grande que mi corazón. Eres cada vez que te ríes y haces que me brillen los ojos, cada palmo de mi piel que no quiere despegarse de tus labios. Mi ilusión de cada día, el eterno mar azul bajo tus pupilas en el que me quiero morir de viejo. Eres mucho más, porque eres mi esperanza y por eso mismo ahora sigo luchando tumbado en esta camilla.

Ya sé que no es justo que haya elegido este momento para decirte esto, pero, quiero que sepas que si algo sale mal yo siempre te seguiré queriendo. Que aunque mi corazón se pare, cada gramo de mi cuerpo seguirá latiendo.

Agua, nieve y arena

2011-06-26T23:09:00.004+02:00

Agua helada y agua caliente son siempre agua por mucho que las cambie esta fotografía...

No puedo hacer otra cosa que recoger el perezoso rencor de mis palabras mientras la piel sigue coleccionando el olor de unas sábanas anónimas prisioneras del olvido de un motel olvidado tras el cansancio de la carretera.

Silencio. Sólo ha bastado el silencio para darme cuenta de que he transformado el paisaje. Un segundo de silencio para descubrir que he vencido a la eternidad del horizonte, a la promesa de la espuma, a las lágrimas del viento. Silencio y tras el silencio fui capaz de conquistar el asfalto y el metal, la luz y el aburrimiento del color.

Sólo en el silencio ataqué la cordura de la tormenta, el poder del verde rocoso de los gigantes de piedra y tiempo. Sólo basto silencio para crear arena sobre mis ojos, para abrazar mis huellas y luego perderlas, igual que se pierde silencio entre el silencio.

(16/05/2011)

Condición de aturdido.

2011-05-02T00:20:00.002+02:00

Quiero empezar disculpando mi letra...

La que se ha acostado contigo tantas veces. Aquella que conquistó la oscuridad de tu aliento y rodeó la piel de tu cuello en cada escalofrío. Esa que sobrevivió al latido bajo tu ropa, la que se enredó toda una noche sobre tu cuerpo sólo por la extraña sensación, de no saber cómo era no poder estar contigo.

Aquella que te embaucó con frases perfumadas, con las verdades desvergonzadas del desconsuelo. Esa que nunca te dijo lo que sentías bajo tus dedos. La que se olvidó de cómo se escribía la quemazón de no ser nunca más un recuerdo.

La que no se detiene cada vez que te presentas. La que no sabe guardar en silencio la impaciencia de mis pecados. La que se despista cuando llegas, la que no sabe nunca qué decir. Esa que se desmonta al verte detrás de cada fotografía. Esa que no se detiene. Esa que no es más, porque tú no eres más letra.

Lluvia repentina

2011-04-28T00:23:00.002+02:00

Nunca he sido bueno en esto de elegir el momento para no dejar de ver el color de tus fotos. El intento de un "no quiero", que siempre se convierte en un "nunca pasará una próxima vez...", me persigue por cada una de las cuatro esquinas de mi cuarto a oscuras.

No, tampoco soy perfecto conquistando el terreno de tus recuerdos, ocupando el oxígeno que respiras, distrayendo tu despistada distracción con los juegos malabares del viento, siendo la lluvia repentina que te hace mirar al cielo y abrir la boca.

Y quizás, es que nada es porque nada ha de ser después de que nada viniera esta noche a vernos. Y puede que tenga razón el silencio de la canción, o incluso el sonido de nuestro propio silencio. Y es que puede ser que no haya luz detrás de estas persianas que condensan el tiempo lento que nunca hubimos de tener. Y quizás es que todo carece de sentido porque sólo una noche tuvo sentido después de aquella sensación de conocernos sin conocernos...

Es cierto, no voy a negarlo, no te digo la verdad cada vez que digo que no te estoy mintiendo. Y como siempre me volveré a perder entre la gente una noche más, y como siempre tu mano no volverá a coger la mía y mis dedos jugarán con aquella amarga sensación de ganarle el pulso a tus dedos.

Y como siempre...nunca volverá a ser ayer. Porque nunca ha sido siempre, porque siempre es siempre nunca...Y yo seguiré sentado al borde del camino viendo pasar mis pasos, esperando el tiempo de los recuerdos, soñando con que se cumpla lo pasado...pero como siempre, nunca ha sido siempre...y tus ojos se fueron, y mis labios se han secado.

A ciegas

2011-04-16T20:34:00.004+02:00

Noventa y tres, no se detiene, no puede parar. Noventa y tres espera los sofocos del verano, los amores enamorados, las ganas suicidas de un beso en el mar.

Noventa y tres nunca será un paseo bajo la noche, las risas dentro de un coche, el cigarro apagado que nunca se debe fumar.

Noventa y tres son dos vuelta en el cielo, el final mentiroso y sincero, la letra vagabunda de un verso caprichoso que siempre quiere ser impar.

Noventa y tres es otra excusa cualquiera, otra verdad verdadera, el mismo comienzo que no sabe cómo acabar.

Patadas al aire

2011-04-16T19:39:00.004+02:00

No escribo aunque quiera, porque quiero, pero no escribo, y aunque quisiera y escribiera, no escribo por más que quiera. Y quiero creer que escribo, aunque escriba lo que no quiera, pero no quiero lo que escribo, porque nunca escribo siempre que quiera...

Seiscientoscuatromilochocientos.

2011-04-10T23:53:00.004+02:00

Una, dos y tres...abre la puerta e inspira una bocanada de ruido y cristales...cierra los ojos y tropieza con los escombros de la noche temprana...cierra los ojos y el tiempo se le escapa entre los dedos sin poder arañar el escalofrío de las horas en punto...cierra los ojos y todo se detiene...

Una, dos y tres...golpea latidos de tinta contra la carcajada entristecida de sus días...cierra los ojos y escucha la música de una vida ajena...cierra los ojos y se pierde...cierra los ojos y dibuja una sonrisa de papel bajo la luna de humo de la noche en vela...

Una, dos y tres...pierde el recuerdo en un taxi afortunado....cierra los ojos y el calor húmedo de la madrugada golpea contra su sangre...cierra los ojos y se ríe...cierra los ojos y el final no se cansa...

Una, dos y tres...despierta en un sueño que no le permite dormir...cierra los ojos...cierra sus ojos...ahora te ven.

Dados

2011-03-28T22:59:00.005+02:00

Azar, la estadística de las palabras, el capricho de tus ojos sobre este papel. Por momentos un impulso que late con fuerza, una garra de oxígeno que arranca todo lo que me queda dentro y lo convierte en humo, tinta y verso.

Fortuito, un golpe contra el tablero de tu piel. Un escalofrío arrasado de silencio que nos cubre mientras apuesto todo el calor de nuestros besos a una rima que me traiciona.

A veces genial, nunca perfecto, pero siempre es eterno el intento por comprender la anatomía del deseo que engaña a mis dedos entre tu pelo. A ratos tranquilo, por un instante lento, el sentido de tu voz contra mi respiración asfixiada.

Incoherente, como la verdad de estos miedos tras la maldad de la madrugada.

Casual, como tu tiempo empapado de mi tiempo, como las lágrimas que escondes detrás de tus pestañas. Casual como las nubes de este cielo, como esta ansiedad por no perder la oportunidad de jurarnos, que nunca nos perderemos mientras nos juramos un amor embustero.

Piedra, hierro, cristal y agua

2011-03-17T00:27:00.004+01:00

Los ojos, la risa, la lluvia, la calle, las luces, los parques, la brisa del mar...la calma, la prisa, las fotos, la vida, la rabia, los charcos, las ganas suicidas de echarse a volar...

Las manos, los pasos, los libros, los ratos, cerrar bien los ojos y mirar hacia atrás...los dedos, los perros, los coches, los puentes, contar hasta diez y volver a empezar...

Recuerdos, recortes, canicas, resortes, colillas, desastres y ganas de hablar. Patadas, bostezos, carreras, excesos, derrapes, descensos, subir escaleras y no respirar...

La torre, los lienzos, el árbol, el viento, el río y el frío, el frío y el río, cruzar otro arco y llorar al cruzar...

Lo gris, lo verde, lo triste, lo bello...guardar en tu mano la eterna ciudad.

La ola

2011-03-15T22:53:00.005+01:00

Es un eco imposible que detiene un muro destruido de partículas de polvo y luz frente a mi cuerpo. Un relámpago suspendido en la tensión del instante que condensa la respiración hasta que todo explota. Después llegará la fuerza desbocada del viento, después la ola arrasadora, el ruido cegador, el temblor...y después del horror sólo vendrá a consolarme el cansancio del mismísimo silencio.

Y el frío condensará los espasmos macabros de la realidad. Los escombros, los escombros vendrán a arroparme en su lecho putrefacto de imperfección cuando todo se haya ido. Entonces me quedaré dormido sobre la destrucción de mi propio mundo, aquella que gime bajo mis pies, mientras dejo que mis entrañas devoren tu recuerdo.

Nada quedó atrás cuando la luz borró el camino de tu voz en mis tímpanos reventados, ningún rincón donde tu olor se volvió a posar agotado, ya no existió el calor que se congela bajo tu ropa, el dolor de cada cigarro apagado. Otra vez la oscuridad ensordecedora, otra vez las horas del morir mientras se muere el tiempo, la eternidad descorazonada, la improvisación suicida...Otra vez la vida lastimosa de los lamentos.

Inexplicable

2011-03-08T23:39:00.002+01:00

Hay un sonido ronco en el tiempo que pasa hasta que el tiempo se muere entre nuestros ojos. Un silencio vacío cargado de impaciencia...

Hay una luz que apaga toda la desconfianza entre nuestra piel. El mapa sobre tu cuerpo donde perderse. Los sueños donde jugar despierto.

Hoy hay una palabra que se susurra en el papel. Un corazón que late violento. Hoy unos dedos que tocan lo que no ven. El pasado y el presente, hoy, se pelean bajo tus pies...

Prometeo

2011-03-02T23:27:00.007+01:00

Soy posible en los días rojos atravesados por calambres de cansancio.

Soy posible en la madrugada atronadora de tus susurros desde la distancia.

Soy posible en el mar de ganchos de acero que me impide volar.

Soy posible en la profundidad del suelo suspendido en mi silencio.

Soy posible en el incansable espacio que nos separa.

Soy posible en la palabra.

Soy posible en la fuerza de los dientes contra los dientes.

Soy posible en el esfuerzo último que nunca se acaba.

Soy posible en el cielo cubierto de miedos por el futuro.

Soy posible en la sonrisa que se refleja bajo la sonrisa de tu mirada.

Soy posible en la oscura noche.

Soy posible en las dudas que hacen que te entren ganas.

Soy posible en el vuelo rasante sobre los límites impuestos.

Soy posible en el sonido imperfecto de la guitarra.

Y soy posible en lo imposible; quedarme bajo tu piel, dormir entre tus pestañas...

Detrás del tiempo

2011-02-27T21:43:00.003+01:00

Otra vez frente a ti, como ese deseo que se vuelve humo cada vez que trato de atraparlo en un escalofrío.

Otra vieja oportunidad, otro nuevo intento de tratar de olvidar que no me olvido nunca del color de tu pelo.

Y otra vez tus ojos, y otra vez consigues encender el deseo que no deja de ladrar versos contra estas cuatro paredes que contienen todos los miedos que en una tarde estropearon con el fin, el final de mi cuento.

Se cansó tu latir, se marchitó el impulso de besarte cada vez que me duermo, se callaron las palabras, reinó el silencio mientras se durmió tu voz en la madrugada.

Y cada rincón es una nueva ocasión para robarle tu calor de verano, al frío de no verte en mi primer invierno. Y cada renglón es un nuevo resbalón que no me deja olvidar la duda sobre el sabor de tus besos.

Otra vez frente a ti, pero ya no te veo. Sin resolver se quedaron mis ganas, callado se quedó tu silencio.

(25 noviembre, 2006)

Vanidad

2011-02-27T21:28:00.003+01:00

Hoy soñé que me besabas,

soñé que en un abrazo

tus dedos entre mis manos jugaban.

Hoy soñé verte desnuda,

soñé recorrer tu cuerpo

empapado de tierna dulzura.

Y en la noche nuestros cuerpos se mezclaban,

dos deseos con la misma intensidad.

Y en un beso nuestra lenguas hablaban

de un amor de pura vanidad.

Hoy soñé que me besabas,

pero en el alba del despertar,

quise seguir soñando, seguir pensando,

que siendo la vida un sueño,

hoy eras tú la realidad...

Septiembre 04

Todo lo que no sé que te debo

2011-02-15T22:26:00.005+01:00

Qué te parece si vas hablando y dejas que yo recoja las palabras que se te caen de los bolsillos...A ciegas, como cuando las vacaciones de verano abrasaban mis pestañas, mientras las colillas en mis manos corrían más que los gatos de la estación.

Qué te parece si a la madrugada le recortamos las alas y le vendemos suspiros a las telarañas del escalofrío que atrapé una noche cualquiera sobre tu colchón. Qué te parece si hoy te digo lo que nunca te digo, si te ríes de mí cuando estás conmigo cada vez que me olvido la vergüenza en un parque junto a la cabeza de Platón...

Mientras se nos fuga la vida en un desvelo imaginado, huyendo por el camino de huellas sobre el hielo que un día dejaron los dos osos polarizados. Mientras tiñes los días de color con tus ojos, mientras bailas sobre las aceras que nunca se habían mojado.

Y qué te parece si nos quedamos un poco más bajo el abrigo de otro secreto, disfrutando del calor de tus costillas, disfrutando como niños en la hora del recreo. Qué te parece si hoy me paro aquí y no vuelvo a dejar tu piel entre mis asuntos pendientes, mientras tú esperas que adorne tus palabras, mientras yo sueño con la sonrisa de tus dientes.

Y al final, qué te parece si medimos con los besos la distancia universal que nunca debería separar la distancia entre dos besos. Mientras te quedas esta noche, mientras sigues latiendo entre la sangre de mis versos.

Años

2011-02-14T00:46:00.005+01:00

Te quiero. Te quiero sin peros y sin porqués. Te quiero sin razones que disculpen que no dejo de acariciarte el pelo mientras me hablas. Te quiero, y hoy el tiempo sacude el polvo a esos ojos tuyos que se murieron el día que me mirabas y ya no me podías ver.

Te quiero, y cada historia que te inventas es un recuerdo que perdiste en el camino de piedras labrado bajo tus pies. Te quiero, porque así inyectas color a estas letras, porque me vuelves loco perdido, tonto majareta y cobarde cuando evito decirte que te quiero más de lo que crees.

Desnuda, cuando te miro y los años te han robado hasta el calor de tu propia piel. Desnuda, sin la rabia de tus uñas, sin la fuerza de tu llanto solitario en la noche solitaria que nunca quisiste tener. Desnuda, sin el cariño de los brazos extranjeros. Desnuda y cubierta de miedo, te quiero incluso cuando no me alcanza la vida para no dejarte nunca de querer.

Te quiero y amo cada arruga tallada sobre la palma de tus manos, te quiero y quiero las lágrimas que lloras sin saber porqué. Te quiero más cada 14 de febrero, más rápido incluso de lo que los dos llegamos a comprender.

Te quiero abuela, porque me lo diste todo y luego te olvidaste. Te quiero para que tú me quieras...para que tú me quieras y mientras me miras, cierres los ojos y me vuelvas a ver.

(Dedicado a mi abuela Valentina

en su 86 cumpleaños

- "te quiero incluso cuando no me alcanza la vida

para no dejarte nunca de querer")

Sara

2011-01-31T13:39:00.007+01:00

A veces soy cuerda y madera envueltos en la voz ronca que invade el espacio donde nunca estás tú. El acorde, el sonido que se alarga y que te busca. A veces soy la batalla desvergonzada que aplasta mi vergüenza contra el silencio. Porque siempre acabo siendo el silencio repetido de tus ojos al final de cada canción. Incompleto, desafinado y lejos de tu piel, mientras apoyo la vibración de mi aliento sobre tu mirada.

A ratos me convierto en el papel atascado de unos dedos que nunca saben como dibujarte. El intento fallido de que tus labios no adelanten como siempre a mis palabras. A veces soy el calor de un verano atravesado por las aristas de tu recuerdo. A ratos la velocidad descontrolada, el dolor de tripa de esta tinta caducada, los golpes contra el vacío, las ganas de verte incluso cuando sé tú no tienes ganas.

Y siempre me convierto en la imperfecta imperfección que trata de abrazarte...pero tú nunca te acabas. Porque a veces eres canción, porque siempre has sido palabra. A veces soy todo, y a ratos todo significa nada. Porque el calor de esta estación no fue sin ti, porque éstas letras sin tu nombre no recuerdan a nada, porque sin ti no soy poesía, porque sin ti no soy guitarra.

Y es que es por el olor de tu sabor, es por el color de tu mirada, por cada segundo de mi sueño, por la pasión de tus pestañas...Es que siempre es por ti, que a veces soy todo, y a ratos soy nada.

Verbos en tránsito

2011-01-26T01:29:00.004+01:00

(Doha [Qatar] - 02:42 AM - 12/11/2010)

Atacado por el tiempo regresivo que se pierde entre aviones y noches anónimas de hoteles con encanto.

Aturdido, alejado de la realidad y privado del descanso digno de los sueños, otra vez me estrello contra mis ojos arrasados por una nueva ciudad.

Y en la noche, una conversación que se convertirá en anécdota con los años. Y en la noche acalorada otra vez el escalofrío de una nueva cama.

Otro país, otro vuelo, otra escala, pero siempre tu sonrisa, siempre tu sonrisa preciosa en la maleta de mis palabras.

Ahora el sonido de tu voz en el fragmento de indecisión de mis pestañas, que se desperezan del silencio del desierto.

En este nuevo lugar, en esta noche sosegada, como siempre acariciándome tu recuerdo, tu precioso recuerdo y esta renacida costumbre de nunca acostumbrarme al tacto de tu mirada.

Mientras se ahoga febrero

2011-01-20T01:12:00.011+01:00

No hay mejor sonido que el de un te quiero,

ni mejor tacto que el mis dedos entre tu pelo.

El mejor olor, el latido de la piel sobre tu cuello,

el mejor sabor, tus labios entre mis besos.

(26-02-2006)

-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·-·

Besos entre dos bocas tímidas de su propia timidez, besos mientras una canción tras otra terminan en besos roncos y acalorados. Besos por besos locos, besos de veneno rojo. Besos abiertos cuando sólo cierras los ojos, besos contra tu piel, besos de amor, besos olvidados entre el polvo de los escombros.

Besos entre tu cuerpo y mis manos, besos que se desean, que piden, claman y al final se abandonan en la frontera de los labios tatuados de besos. Besos que siguen a besos, besos de un lugar, besos de un grito, besos de un invierno. Besos que en silencio se gritan las ganas de destruirse entre más besos. Besos por besar, todos los besos que te debo.

Y al final llegó el final, y yo me quedé con tu latido entre mis dedos. Y al final llegó el final, y los besos siguieron conversando, de mil historias inventadas, de mil besos más entre más besos.

Fronteras

2011-01-18T00:37:00.004+01:00

Ahora arriba, donde el aire explota contra el aire, donde siempre se llega tarde y nunca es suficiente. Arriba, arriba donde la presión ataca mis hombros y todo se vuelve rápido y ruidoso. Arriba donde el tiempo se convierte en esfuerzo, donde todo es imperfecto y material. Arriba, es arriba donde mi piel se asfixia en el frío polar, donde cada una de las gotas de agua de clavan y me hunden...

Después abajo, un segundo después y mi latido se hace eterno. Abajo, donde sólo estoy yo y el agua que me suspende en mis pensamientos. Abajo no hay nada, no hay vida, no hay muerte, abajo no llega ni el miedo del silencio. Un segundo más y estoy aún más abajo, donde no necesito mis ojos ni mis lágrimas, donde el agua desgarra mis dedos. Abajo un segundo más y en un segundo ya no seré madera, ni cuerda, un segundo más y sólo vendrá tu respiración a consolarme.

Abajo, y el color se hace denso, brilla un mundo que no me pertenece, sólo estás tú aquí abajo conmigo. Sólo estás tú y los recuerdos de las canciones. Sólo estás tú y tu recuerdo flotando en mi pecho. Abajo donde sólo estás tú, y mi cuerpo fundido en un millón de átomos de agua. Abajo, un segundo más, y la vida se hace lenta, un segundo más sin respirar abajo.

La distancia entre dos besos

2011-01-12T23:16:00.003+01:00

Un camino de ida y vuelta hasta la luna,

cada madrugada que te debo,

el olor de tu piel bajo las sábanas

la mejor razón para decirte que me hoy quedo.

Una carcajada detrás de tus pupilas,

la distancia que mide el tiempo, de todo el tiempo que te beso.

Tus labios detrás de cada palabra,

cada palabra escrita sobre tu cuerpo.

Un verano despistado en la estación,

cuatro años sin reparo.

La vida y los sueños, una canción

la mejor sensación, tu respiración entre mis dedos.

Y el mar, y tu voz

y la oscuridad, y el calor

la humedad, tu nuca

besos que crecen entre las ganas de darte más besos.

El secreto de tus costillas

2011-01-12T00:31:00.003+01:00

Si no fuera un secreto te confesaría que me he divertido siguiendo mis besos entre tus costillas, que nadie como yo se ha peleado con el eco de sus propias caricias dibujando cada uno de tus lunares. Si no te rieras cada vez que te susurro, te juraría que mis uñas guardaban el calor de tu espalda, que mis labios conocen los surcos de tus lágrimas y que mis dedos se empaparon del color de tu aliento...

Pero no hay nada que decir, porque los dos somos madera mojada bajo la piel, porque tus ojos sólo saben ver dentro de mis ojos, porque en la oscuridad sólo existe la luz de tus sueños. No hay nada que decir porque respiras cuando yo duermo, porque bien vales siempre otra canción, hoy no hay nada que decir porque todo lo que te digo es entre los dos un secreto.

Y la vida de tu piel y el laberinto de tu pelo, el rincón de tus muñecas, el balcón de tus diez dedos. Todo es nuevo, no hay nada viejo, la verdad de tu mirada, el temblor de tu deseo. Pero no, hoy no hay nada por hacer, hoy decido que me quedo, y te toco otra canción y te cuento otro secreto.

La espiral de la cigüeña

2010-12-31T18:53:00.002+01:00

No escribo para mirar atrás en el suspiro impar del último segundo. No escribo para recordar lo que no puede volver a ser olvidado, hoy escribo, por las alas que me crecen, por los retos que me invento, por las huellas sobre el hielo, escribo por los ojos implacables como la rabia del mar.

Hoy me olvido de los sueños de colores, de las noches sin horario, de las cuentas sin saldar. Hoy le vendo mi pasión a mis pasiones, mi amor a tus amores, toda mi fuerza a mis ganas de volar. Hoy le guiño un ojo a la tinta desteñida, a lo que nunca cambia porque nunca tiene que cambiar, a los viajes encantados, a los gritos de los acantilados, a las carcajadas que nunca se vuelven estatuas de sal.

Hoy mi letra para los recuerdos olvidados de mi viejita, para el amor enamorado, hoy mi pulso para nunca aprender como se aprende a ganar.

Porque no escribo por los incendios en las estaciones, por los calores sofocados, por todo lo pasado que no volvería nunca a pasar. Hoy no es momento de conclusiones, ni respuestas, ni peticiones. Hoy todo es salto, suspiro, la fuerza del sueño y echarse a volar...

Dos osos polares

2010-12-20T15:13:00.003+01:00

Siempre voy a tenerte que agradecer las palabras con las que cubrías la oscuridad de mi cuarto cada madrugada perdida en los meses congelados. La mano sobre la mano, los labios sobre los labios. Te debo la carcajada que me arrancaste en el paréntesis de lo inesperado con una mirada que no dejaba de brillar, mientras hablabas con preguntas, siempre que tenías ganas de hablar sin pensar en lo que habías preguntado.

Y siempre serás el tiempo continuo, la protección, el final y el principio de todo aquello nunca llega a considerarse acabado. Serás la fotografía de mis días, el color de los recuerdos y la rabia con la que la piel desgarra la piel.

Lento, en un enfoque lento y pausado, sin saber cómo te habrás convertido en el sueño infinito de un par de pupilas asustadas, en el aliento indispensable, en el sabor salado de aquellas lágrimas que sin llegar, un días recordarás que me provocabas.

Al final de camino tus huellas y las mías sobre el hielo quebradizo de la añoranza. Juntos, como si nunca hubiésemos sido dos desconocidos sobre esta superficie aterciopelada. Juntos en el final del abrazo, en el principio del beso, en la caricia de las pestañas. Juntos, como si no hubieses existido nunca fuera del sueño más profundo de mi alma.

(18-12-2010, "en el sueño más profundo, de lo más profundo de mi alma")

El desvelo de Clotaldo

2010-12-10T14:18:00.011+01:00

Tengo una duda que duda de todo, que no sabe si lo que veo es lo que toco, si lo que toco es lo que tengo, si tengo lo que merezco y si merezco todo aquello que veo sin dudar cuando dudo de lo que veo. Dudo de los labios que no fueron labios si se acaban donde empiezan y siempre empiezan donde acaban los besos. Y dudo de los ojos que sin mirar se miran, que consumen paladas del tiempo sin ninguna otra intención que no buscarle explicación al hecho de mirarse sólo por mirarse en el silencio.

Dudo de esta improvisada improvisación que no deja de salir al paso con estos retazos de tinta líquida que convierte en pedazos la irracional tristeza de la mismísima razón. Dudo del cabello y su olor que se apaga con el viento, dudo de tus dedos afilados por calor de un frío helado que se hierve y se congela a su alrededor. Y dudo de la voz íntima de las más pura de las almas, de las palabras en verso, dudo de las despedidas clandestinas en las esquinas de la madrugada, dudo de las promesas prometidas, de las verdades ofendidas, dudo de las dudas descorazonadas.

Y dudo porque no sé si dudo. Dudo porque vivo cuando sueño, porque dudo si es la vida sueño y si dudo cuando los sueños se hacen sueños. Y dudo porque no sé cómo pude dudar del olor de tu cabello, de la tinta improvisada y del silencio de mis versos. Dudo por la duda congelada del calor helado de tus dedos, por las promesas insomnes en la noche, dudo por la duda extraviada en la frontera de tus besos.

Y en esta duda dudosa, estrello mis alas contra los sueños. Porque la página se acaba, porque no queda más aire en el tintero. Y en esta duda dudosa, no sé si vivo o duermo...porque es la vida, vida, porque es la duda, sueño.

Bostezo

2010-12-09T13:42:00.002+01:00

Hoy amanecí con los sueños ligeros, con el espíritu viajero de un verso que zozobra en la mancha blanca de la improvisación. Me desperté con el recuerdo más fiero, desvelado por el sudor de un minutero que sudaba gotas de prisa y de desesperación.

Hoy perdí el color de los tejados, el ritmo de los pedazos y el humo de la distinción. Olvidé lo que no fue recordado, recordé lo que nunca había olvidado, me perdí en el acorde equivocado de aquello que sin querer, siempre se convierte en una canción.

Y hoy fui la marchita sorpresa, la eterna promesa de viento y acción. Hoy contuve las mil lagrimas de la luz azul que guía tus noches. Acabé por prenderle fuego al propio juego de mi imaginación. Hoy me inventé y me consumí en un reproche, hoy fui y nunca más fui yo.

Tiempo pasado, latido futuro, presente de calles repletas de coches. Esta vida, esta lluvia, esta manía, este miedo, este consuelo, esta duda, estos besos, estas ganas, este frío...todo, hoy fui todo...Mientras la culpa perdona al perdón.

Aceras mojadas

2010-12-06T23:31:00.007+01:00

Si me dejaras volvería a escribir otra vez la misma canción. Aquella en la que me enfrento al blanco violento con puñetazos de tinta salada, con letras arrasadas por tus ojos, con todo lo que no te supe decir.

Si me dejaras volvería a seguir las huellas de este invierno hasta los días donde tu recuerdo se me deshacía entre los vapores de una estación, entre trenes arrojados a la rutina abrasadora, entre cigarros, copas y los besos que nunca fueron tuyos.

Si me dejaras volvería a usar el verbo volver cada 9 de noviembre, en cada segundo que no existe, en cada fracción de aliento que nos separa, en la noche en la que dejamos de ser, en la tarde en la que la lluvia borró tus palabras.

Si me dejaras volvería a ser el verso acostumbrado a volar entre las escaleras, aquel sueño de color que nunca se acaba, el frío de las escamas del nervio sobre tus dedos, el calor de las gotas de agua sobre mi piel mojada.

Si me dejaras volvería a desaparecer mil veces para otras mil veces volver a aparecer, en cada escalofrío del miedo, en el rincón de cada amanecer, en el silencio de esta madrugada.

Y si me dejaras, si me dejaras, te volvería a pedir que no te fueras aunque te marcharas, que, al menos, te dejaras una razón tirada con la que esconder la costumbre de tus palabras, la necesidad de tu voz, la fuerza de tu sonrisa, el latido de tu olor y el terror de no volver a ver nunca más tu mirada.

Oscuridad

2010-11-04T00:07:00.003+01:00

(Londres 23/04/2010 - 00:58 AM)

Los ángulos de esta habitación se hacen cada vez más irregulares, miro mis manos y no consigo ver entre la espesura de todo este silencio las marcas del tiempo. Mis palabras se han apagado y yacen sobre unas sábanas tóxicas de almidón.

Oscuridad cubrió todo lo que no merecía la pena ser visto y convirtió el mundo en una bola de escombros y sombras. Mientras tanto, la especulación se volvió ley gravitatoria en un espacio que no existe ni consume susurros arrancados al viento.

Sólo, sólo como siempre al final del día, sólo y suspendido contra el abismo en blanco de esta poesía. Sólo, mientras la oscuridad me consume.

Un verso más. Más tarde el mundo moriría.

:)

2010-11-02T00:04:00.002+01:00

Me estrellaría mil veces, mil y aunque ninguna fuera suficiente, contra la fatiga de tu sonrisa. Y subiría soñando que vuelo hasta el sol para pedirle días bonitos de noviembre que alegraran tus pasos. Y me inventaría el sonido de una canción para distraer tus momentos de soledad desolada.

Me pintaría colores en la cara y con juegos malabares entre palabras te haría sonreír un minuto más. Sí, sonríe, sonríe porque es lo más bonito que nos queda para seguir recordando que no podemos rendirnos a la primera. Sonríe porque tus dientes son incluso más bonitos después de veintidós primaveras. Sonríe porque me hace feliz que te rías de mi aunque no me veas. Sonríe porque me hace muy feliz, cada rato más feliz, sonríe incluso cuando no quieras.

Y con barro de los sueños que se me mojaron bajo la lluvia levantaría pirámides de piedra en medio de un desierto de arena, sólo para verte sonreír, sólo para saber que sólo por pensarlo merece la incluso la pena.

Y sin miedo le arrancaría los dientes al imposible delito de no querer hacerte reír por un segundo. Y aunque no fuera nunca más un impar sentido, y aunque fuera complicado conseguirlo, te haría reír, sólo por verte reír y pensar que te lo has merecido.

Sentimiento que no siente

2010-10-26T01:06:00.004+02:00

Viejita, cómo se te han ido escapando los días casi en un susurro de silencio, tan poco a poco viejita. Se te marchitaron los rezos, se murieron entre tus ojos y dejaron a tus dedos huérfanos de historias que acariciar. Viejita tú no te acuerdas pero...¡cómo acariciabas el viento con tus dedos!

Y se te murió la muerte, pasó de largo y no quiso llevarte ni tenerte, te dejó, te dejó viejita, sola y sin el aire del tiempo para respirar.

Después de toda una vida, trepando cada uno de los inviernos, ¿dónde están viejita los caballos que galopaban por tu melena? Se fueron, viejita se fueron corriendo detrás del polvo que dejó el rastro de tus miedos. Y no quedó nada más, sólo había labios donde un día ardieron besos, sólo quedaba huesos cubiertos por un manto de surcos erosionados, no quedó más que el silencio atronador del propio silencio.

Sola con tu cuerpo, sola cuando la noche cayó y te invitó a seguir latiendo bajo un sueño que sueña sin remedio. Sola, tan sola viejita que el dolor se durmió debajo de tus uñas y las lágrimas se secaron como se te secó el deseo.

Y se te escapó el llanto amargo y no fuiste nunca más tú, sino la sombra de una infancia sin juegos.

Y no fuiste nunca más tú, te marchaste viejita, te marchaste sin hacerlo, como un fantasma fatigado, como la voz que anhela su alma, te marchaste viejita, igual que un recuerdo que no tiene dueño.

(Dedicado a mi abuela Valentina. "Duerme tus recuerdos para despertar los míos...")

No te vuelve a amar

2010-10-26T00:48:00.003+02:00

Estos labios no te sellan más noches,

este perro no se vuelve a pasear.

Este parking se quedó sin coches,

estos coches se quedaron sin aparcar.

Este hombre no te hace más reproches,

estos mudos ya no tienen de qué hablar.

Esta escena no crea más actores,

estas rimas no se vuelven a quemar.

Este ciego no te vende más cupones,

este amor de destiempo no te vuelve a amar.

(Septiembre de 04 - A J.S porque con el tiempo sólo empeoró su voz)

Ícaro

2010-10-21T18:01:00.000+02:00

Siempre has mirado hacia arriba, como si el cielo fuera el lienzo donde pintar el rastro de tus sueños. Más allá de la luz, más alto incluso de lo que puede perseguirte el miedo.

Lejos, siempre lejos, estrellando tus pensamientos contra un azul eterno, hasta rozar el sol con tu ambición inconsolable, hasta morir estrellado contra el océano guerrero.

Y todo empieza ahí, en el espacio suspendido donde se inventan los retos, mientras tu voz no deja de gritarte… “volar, es la única dirección, volar o morir en el intento”.

Con ¿ de interrogación

2010-10-21T02:10:00.002+02:00

Es algo fijo, un enfoque perfecto entre los dedos de mis pupilas. Exacto, tan exacto como el latir del viento sobre el invierno.

Es algo extraño, desconocido como la rabia que choca contra el hielo. Extravagante como la pericia de la noche sobre el filo del deseo.

Es algo bello, como tus labios escondidos entre mis versos. Precioso como el último minuto que nunca tuvimos y que siempre nos deberemos.

Es algo eterno, como la lluvia y los recuerdos. Inagotable como la esperanza de los tontos sin tiempo para irse muriendo de miedo.

Es algo. ¡Qué sé yo qué es! Yo no soy el que tengo que entenderlo. Para eso están las canciones, los libros, los veranos y tus besos.

Dirección

2010-10-21T01:48:00.003+02:00

Miro hacia atrás y no veo la distancia que separa el invierno acalorado de este frío veraniego. Me revuelvo, me revuelvo hasta perder el control de cada una de mis extremidades y en una metamorfosis entre segundos y recuerdos, mi mente se mezcla en un blanco roto y manchado por la tinta de mis versos.

Y mi cuerpo no es más mi cuerpo, mientras me fundo con el pulso de mi colchón, mientras mis pupilas se pierden en el desierto. Ahogado, sumergido en mi propio aliento. Retorcido en cada canción, indefenso en cada comienzo.

Pero no tengo miedo, porque todo eso ocurre atrás, donde no haz luz ni fuego. Delante estás tú, delante están mis sueños. Como nubes de gas azul, como peldaños hacia un salto sin miedo. Y delante están tus ojos, y delante está tu cuerpo, mientras mis labios buscan mil maneras de decir sin decirte mil veces...te quiero.

Color

2010-10-17T13:45:00.006+02:00

El lugar que habito se esconde en la geografía de una altura cromática.

Abajo están sus casas, casas entre pendientes, gatos y ventanas. Ventanas abiertas donde se acumulan los recuerdos de mi infancia acalorada. Casas con olor a demolición, con aroma a una perturbada poesía que besaba una piel tostada. Hogar de acordes, de palabras y tiempo muerto al calor del frío sentimiento de no poder hacer nada más, que nada.

Lejos, lejos de todo aquello quedan sus colinas, flaqueando mis sueños con cabellos de tierra rubia y polvorosa. Un camino que impide mi ascenso, que retrasa lo que tantas veces intenté cumplir y nunca lograba. Terreno que seca mi garganta y humedece mis pupilas que buscan aire gris, aire azul y helado, mezclado con la sal de mi sudor y la arena entre mis pestañas.

Arriba, al final del ascenso polvoriento está la atmósfera gris, esa atmósfera helada, con su océano violento, cada vez más cerca, con su azul eléctrico, al final de aquella carretera mojada. Carretera que camino, mientras los átomos de agua se pegan entre mis palabras. Serpiente oscura de silencio y al fondo, sus siluetas recortadas. Siluetas de una formación de deseos que arrasan mi camino con silencio en la mirada. Son ellas, todas y cada una, caminando deprisa, atravesando mi ilusión con impares puñales de venganza.

Y al final de todo, al final están las olas enredadas, el océano. Al final de todo siempre está el agua. Veo tus ojos, y beso tu espalda, mientras mis pies se hunden en la arena, mientras mi cuerpo no es nunca más nada. Y entonces vuelo, vuelo sobre las olas y el aire gris se clava en mi cara. Y entonces vuelo, y te toco, como algo que está más allá, como algo que no existe si no se le habla. En lo más alto del azul olvidado, en lo más profundo del sueño de mi alma. Entonces vuelo y ahí estás tú, en un mundo viejo, entre el temblor de mis sábanas...

Desde la ventana

2010-10-17T13:31:00.003+02:00

He soñado con el océano azul, tan azul que su frío era tenebroso y encendía el color de la arena húmeda que se posaba al final de su falda. He soñado que volaba sobre sus olas de espuma tranquila, como si no existiera aire entre mi piel y su piel de agua. Volando sobre sobre ese espejo eterno hasta llegar a una carretera de asfalto oscuro donde mi caminar se chocaba con grupos de mujeres calladas que me atravesaban como filos de metal helado y silencioso. Y al final de esa carretera, al final, he soñado con otro camino de polvo seco y quemado que me empujaba terraplén por terraplén hasta el hogar desdibujado, hasta los recuerdos de una infancia canina golpeada por piedras y gatos.

Esta es la prueba de mi sueño, la parcela de mundo donde no quiero dejar de vivir, mi realidad, mi aliento. Una nueva página sobre la que dormir.

Escalofrío

2010-10-08T01:08:00.003+02:00

Vibraron, yo las vi. En el aire transparente de la mañana sentí las ondas del viento imperfecto, vibrando sobre tu cuerpo. Tan cerca de tu piel, casi tocando tus labios, pero vibraron constantes sin rozarte. Vibraron al compás de la guitarra, vibraron como puro sentimiento, haciéndote volar, hundiéndote en el azul del cielo.

Y tus ojos. Tus ojos también vieron los acordes brujos y aterciopelados de las canciones que dibujaban tu rostro empapado bajo la lluvia, tu pelo sobre mis párpados, tus dedos entre mis dedos. Sin colores para aliviarnos, juntos en un sueño en blanco y negro que se repite mecánicamente en forma de ondas sobre el invierno.

Vibraron y con ellas vibraron los recuerdos. Como naipes descolgados, como lágrimas sin consuelo vibraron las palabras con amor, los amores en silencio.

Vibraron, yo las vi, vibrando sobre tu cuerpo. Como si no pudieran tocarte, como si no les pesara el tiempo.

Platón y el parque de los suspiros

2010-10-06T01:42:00.004+02:00

Voy a pensar lo que digo, para decir sin pensar todo lo que pienso, pero que luego nunca te lo digo. Nunca te digo que si hoy fueras tú quien me mirases, mañana sería una promesa para toda la vida. Que si tú me miras vuelo, que si tú me miras tiro todos estos sueños al contenedor más cercano y me quedo con tus manos y tu pelo.

Y por eso voy a pensar lo que haría, para hacer sin pensar todo lo que quiero hacer contigo. Porque si tú me miras me rompo los dientes, me rapo hasta la frente y me entierro dentro de tu ombligo. Porque si tú me miras vendo mis palabras bonitas y las cambio por acordes de canciones que te hagan sonreír. Porque si me miras te compongo una canción, un cuento y hasta un poema bonito, de esos que empiezan con amor y terminan con silbidos.

Por todo y por todo eso, hoy voy a pensar lo que escribo, para decirte que hoy no he pensado en qué decirte si te encontraras un rato conmigo. Porque me has vuelto loco otra vez, porque quiero pasear por el parque contigo, para decirte sin pensar, todo lo que un día pensé y no te dije al oído.

On the road

2010-10-06T01:28:00.002+02:00

Son golpes de luz. Uno, dos, tres...uno, dos, tres... Un ritmo eterno y desequilibrado sobre el sonido del espacio.

Son sabores del aire. Siempre juegan a retorcerse en el paladar de las pupilas escondidas tras el cristal de las ventanas.

Una canción. Otra. Una canción y después una carcajada. Es el temblor desgastado de los pensamientos esparcidos sobre la calzada.

Es el camino perdido, la montaña escondida bajo el agua. El frío y el sol perpetuo. Son las nubes solitarias.

La anatomía desmembrada del paisaje tras el mecánico encuadre de la mirada. Es el sonido del corazón sobre los pulsos de mis palabras.

Camino siempre camino, refugio de lágrimas desgastadas.

(Dedicado a mis amigos Felipe García y Carlos Pizarro. Por otro viaje sin retorno)

Agua, sal y óxido

2010-09-22T00:35:00.005+02:00

Sabes que existe un desconocido trazo imperfecto. Un ataque de tinta y color a un tiempo en blanco soberbio.

Te has convertido en esa improvisación descarriada, en esa idea coherente que nunca existió y que se hizo ángulo metálico entre tus dedos.

Ahora eres la antorcha encolerizada de un verso de color oxidado, el recuerdo maldito grabado en la pupila sostenida por un ritmo impar, por un impar suspiro azul y gris de mundo imaginado.

Soñaste con la naturaleza que un día murió para dejarte existir, con la forma impropia del humo opaco. Soñaste con rozar la realidad, soñaste con la luz, luz infinita hasta en tus propios sueños.

Lograste alcanzar la medida del espacio de la imaginación. Condensaste millones de gotas de luz gaseosa en una composición sin tiempo.

Dejaste de ser para volver a ser todo lo que yo no puedo; ley sobre el vacío y sobre el silencio, temor hasta del propio miedo. Pintor. Eterno en el tiempo. Futuro inacabado, pasado de recuerdos.

(A Román García Mora, por su particular imperfección a la hora de ser perfecto) 12/09/10

Ambición desmesurada

2010-09-22T00:14:00.003+02:00

No eres el el aire de un viento quemado,

no eres el agua de un río olvidado,

no eres luz, ni frío. No eres eco,

no eres llanto.

Eres el sueño de mi tiempo acurrucado,

tiempo de mi retraso adelantado.

Eres calma y agitación,

eres puta y asfixia en mis labios.

No escapas de mi mente,

no sé si quiero quererte.

Eres un rostro pálido y desconocido.

Sabes cuándo detenerte,

pero no sabes que no sé quererte.

No eres la historia por reescribir,

ese verso temido y rezagado.

No eres mis ganas de vivir,

no eres la pupila detrás de mis fallos.

Eres el grito callado,

eres mil vidas y una muerte.

Eres la misma soledad de siempre,

el mismo beso que siempre queda pendiente.

2010-09-22T00:01:00.002+02:00

Donde acaban tus besos, empieza el miedo.

Donde se abren tus ojos, te quiero.

(22-09-06)

Cadena de montaje

2010-09-21T23:33:00.004+02:00

No sé de guerras, pero los cuentos que escribo son una masacre de convicción y ritmo muerto. No sé de besos y los besos que no doy son todos los besos que te debo. Ebrios, secos por la plata de la luna se caen por las aceras cubiertas de deseos.

No sé de tiempo y cada uno de mis dedos son las raíces enterradas en una adicción improvisada sobre un lienzo frío. No conozco el dolor, sólo el viento caliente que pudre cada día, haciéndome cada día más lento.

No sé de versos, no conozco la historia que debe morir para dejar paso a un talento nuevo. No sé vivir y me hundo, cada vez más rápido, cada vez con más miedo. No sé de perdón, no caí en la rabia de tus ojos hasta que no quise verlos.

No sé de verdades, mentir es sobrevivir en esta superficie cruel y olvidadiza. Mentir es sobrevivir. Vivir vale tanto como morir, romper a correr y estrellarse contra el invierno. No sé luchar, si para luchar hay que seguir corriendo.

El verano ya no se muere de calor

2010-08-09T22:54:00.005+02:00

Mírame, ni siquiera sé quién eres todavía, pero mírame.

Clava tu mirada en mis pupilas eléctricas y te prometo que yo no parpadearé. Aguantaré con mis ojos abiertos mientras el calor hierve la sal de mis lágrimas, no me importa, aguantaré.

Espera, resiste, aún no te marches. Espera, por favor, espera y sostén este segundo como si pudieras hacerlo eterno. Sostenlo porque es el último que tenemos antes de dejar de ser extraños, porque es el tiempo que nos queda antes de la verdad.

Ahora olvida todo esto que nos rodea, olvida qué es lo que te trajo hasta este momento, quién eres y por qué estás aquí. Grita y despréndete del asfalto de la calle, grita y funde los perjuicios de las miradas, destruye el calor de los andenes, los trenes, las tardes de verano, rompe los cristales y el silencio de tu habitación.

Quema cada recuerdo cobijado entre las paredes, quema el humo de los cigarros, las copas, las fotos, los versos y las noches. Quémalo todo, hasta la letra de tu canción.

Haz que lo físico se vuelva invisible, hazlo desaparecer en una implosión de luz húmeda y gris. Destruye los efectos personales, los daños colaterales, destruye hasta tu propia imaginación.

Entonces...entonces deja que ese segundo se escape y ponga de nuevo en movimiento el mundo en esta estación. Será entonces cuando tus ojos miren a mis ojos y descubras que no hay asfalto ni otras miradas a tu alrededor. Que nunca estuviste en este andén, que los trenes se pararon y que el verano ya no se muere de calor.

Entonces te darás cuenta que sólo entre tus labios y los míos existe el tiempo y el espacio, que tú y yo somos perfecto equilibrio y violento amor. Desnudos y humillados, mientras el humo, las noches, las copas, los versos y todos, todos y cada uno de los reproches se inmolan en un papel en blanco.

Desnudos, nos miraremos desnudos sobre esta montaña de escombros que antes nos convirtió en anónimos encontrados. Desnudos, con tu mirada clavada sobre mis pupilas eléctricas. Desnudos, mientras te ríes y silbas tu canción.

Vacaciones de verano

2010-07-27T19:57:00.004+02:00

Puede que me quede atrás, puede que cierre los ojos y deje que el sol pudra mis recuerdos. Puede que me detenga sin más, mientras el polvo se pega en las paredes de mi garganta. Puede que me olvidé de tus labios anónimos y verdaderos, puede que incluso renuncie a soñar esta noche contigo...

Y puede que el viento atraviese mi piel y llegué hasta mis venas desconsoladas. Entonces, sólo entonces, puede que el susurro de tu voz aparezca incluso cuando abro los ojos y que tus manos sean tan reales como mis manos. Entonces puede que la vida vuelva a coger ritmo. Entonces puede que la tinta de mis versos vuelva a hacerse húmeda y cubra mis pupilas de nuevo. Puede que tu voz caliente mis pulmones e incluso puede que con un beso los trenes lleguen otra vez a tiempo.

Y tu cuerpo me recuerda lo imperfectos que son mis sueños. Rápidos como los castillos de arena, tan rápidos como la rabia en cada lágrima. Y tu cuerpo vuelve a despertarme y me empuja fuera del calor de este papel pintado. Y otra vez tu cuerpo me recuerda que puede llegar el día en que nos miremos y no nos descubramos.

Camina, sigue caminando. Cuando vuelvas te buscaré. Y si no te encuentro te seguiré buscando.

En cada espejo

2010-07-25T02:17:00.003+02:00

No soy capaz de entender lo que escribo cuando escribo sobre ti. Ni siquiera acierto a averiguar donde acaban estas palabras, se esfuman. Se esfuman como la lógica en una metáfora, se pierden como la rima desacertada y siempre apareces al final de cada oración intacto.

Apareces mirándome a la cara y me recuerdas los recuerdos olvidados. No te importa y me escupes a los ojos ese beso de verano, el deseo inmaculado, el primer verso y el último pecado. No temes la resaca de mis pupilas cada vez que apareces en mis sueños en forma de Buenos Aires nublado, en días de calor eterno, en ese primer rostro que detuvo el mundo y en mi deseo por volver a pararlo.

Porque tú eres la persecución infinita, la perfección malograda de un sueño inacabado. Tú eres la primera cita y el primer café, la conversación de madrugada, las ganas de crecer, eres la lógica destartalada, eres el sabor del placer. Porque eres roma en cada espejo, una historia de vagón de tren. Un nuevo giro en la mirada, un corazón que explota al correr.

Cada foto escondida en el fondo de un libro, cada carta sin leer, eres el fracaso sin motivo, el motivo para volver a creer. Cada segundo frente a su cuerpo, cada segundo de después, eres el tiempo sin pasar lento, eres dolor casi sin doler.

Y frente al blanco de tus ojos, me inmolo contra este papel. No temo tus caprichos, no tengo miedo a perder. Y frente a tu reflejo de humo me río y no paro de leer, "que si te quedas me quedo, que si te marchas, seguro..., seguro que vas a volver".

En blanco

2010-07-25T02:02:00.002+02:00

En un sonido vibrante apareces como un reflejo azul. En un sonido vibrante apareces y el aire que me sostiene se vuelve nervio y temblor.

Contar hasta tres y bucear bajo los rayos de luz de esta mañana infantil, dejarse llevar y escribir hasta la frontera de tus labios. Dejarse llevar y vivir.

Vivir cada frágil fragmento del pasado, cada gota de aceite sobre un charco de vapor y olores coloreados. Sentir tu pulso, notar cada golpe de sangre y oxígeno excavando bajo mi piel. Respirar y ser uno, ser uno hasta el final.

En un sonido vibrante apareces como un reflejo azul. En un sonido vibrante me ciegas y el tacto de tu aliento despista mis pasos. Perdido, olvidado, corrompido, y entonces llegó un verso triste, y la que se durmió con la pena fuiste tú.

ANTE MERÍDIEM

2010-07-20T00:48:00.003+02:00

A la una de la mañana pasa la bruja del miedo por la ventana.

A la una de la mañana mi poesía se ahoga entre las sábanas y se escapa.

A la una de la mañana mis sueños y los tuyos.

A la una de la mañana pasó la una de la mañana.

Mis dedos y los tuyos, a la una de la mañana.

A la una de la mañana la oscuridad se enfría en el fuego.

A la una de la mañana un espasmo.

A la una de la mañana tú cuerpo se deshace.

A la una de la mañana no hay más tiempo.

Y el tiempo no pasa, nunca pasa el tiempo a la una de la mañana.

El límite y el mercurio

2010-07-16T00:35:00.003+02:00

Cada gota de silencio flota en el espacio acuoso de dos parejas de pupilas que se consumen con impaciencia. Se murió el tiempo, se paralizaron los sentidos, los momentos se convirtieron el bloques sólidos que se quiebran al golpear contra el suelo. No existe nada, y sólo existe la nada en las palabras huecas de la prisa del mes de noviembre.

Cada movimiento se convirtió en el mercurio líquido que refleja la agonía de los recuerdos, cada movimiento se hizo humo y el humo se inmoló contra un paladar de palabras consumidas. Los dedos fueron la frontera de mi piel contra la tuya, el punto de máximo deseo olvidado. Y tus labios eclipsaron los reproches de la tinta en el papel, los versos se volaron, volaron los besos y la vida quedó reducida a dos cuerpos empapados de miedo.

Fue entonces cuando cada latido hizo daño, fue entonces cuando la sangre se evaporó y la lágrimas quedaron atrapadas en un desierto de piel y fuego. Entonces la noche fue larga y pesada, y los sueños fueron sueños olvidados. Entonces mi alma se estrangulaba con cada palabra, fue entonces cuando mi vida no era tu vida.

Neón verde

2010-07-15T00:32:00.002+02:00

Rompe con la noche plagada de flashes de colores, rompe con los cristales vidriosos de tus miradas inocentes, rompe, rompe con los miedos y vuela sólo como tú puedes ser capaz de volar.

Estrella una carcajada contra la preocupación mientras la vida entra por tu venas como un caballo desbocado lleno de oxígeno azul y violeta. Consume cada segundo con tanta fuerza que los objetos que te rodean empiecen a vibrar mientras tu cuerpo explota en un universo diluido de colores encolerizados. Tiñe tu tiempo de verde neón y consume las ganas de lo nuevo, bebe de la experiencia remota, del grito desvergonzado de la osadía, aspira el humo de la ilusión porque esta es tu oportunidad.

Dispara la bala de la madrugada contra el sol insolente, contra la redención macabra de las nubes líquidas y salta tan alto como te permitan tus pies, salta hasta que no haya regreso a la normalidad.

Porque tú eres la bandera de la valentía, la cara del amor. Irene de ojos brillantes lo tienes todo y no lo olvidas, eres fortuna y esfuerzo, tienes el ritmo de mi canción.

(Dedicado a mi amiga Irene Vega, América se le queda pequeña)

Perfectos impares

2010-07-14T23:30:00.002+02:00

Me absorbe el calor entre los trenes y el tiempo asfixiado en los carteles metálicos de esta estación. Sigo sin pestañear mientras los colores empiezan a oxidarse y todo se vuelve sepia y triste canción en silencio.

Me quema tu mirada desde el vapor dorado de mis entrañas, me quedo inmóvil en este abdomen de hierro y colillas mientras sigues bailando y te alejas. El sopor se posa en mi piel y no siento la ropa, me fundo con el espacio caliente de la ciudad.

Espero...espero otro tren implosivo de segundo repetidos, de cartuchos de pólvora seca e historias que se derraman sobre las vías. Espero y tú acompañas mi tiempo lento, el ritmo cansado de mi respiración que no se aleja de mi boca. Tú y tu recuerdo anónimo, tú y tu historia imaginada entre mis ojos imposibles, tú y tu existencia que no existe salvo en mis dedos.

El aire pesado aplasta los latidos poderosos del hormigón y la grava caliente, somos extraños en el andén, cuerpos ajenos a la vida que nos envuelve e impulsa, tan desconocidos como tú y como yo, tan perfectos impares que nunca nos tocamos. Y con el ruido vibrante y sudoroso del tren te pierdes sin que yo pueda remediarlo.

Y otra vez tu imagen marchita se consume en el calor del andén número dos mientras yo me alejo, y otra vez tu recuerdo tirado igual que se me me muere mi imaginación.

Sábanas de papel

2010-06-28T12:13:00.004+02:00

Otra vez. Ya está aquí el constante acorde de mis pensamientos. Otra vez las palabras sordas me empujan contra el suelo cubierto por la humedad y la noche.

Se terminó la rutina que insulta a mi mente y desgasta mi corazón. Hoy acaba la razón ciega que dirige mis pasos a un muro cargado de reproches susurrados y escondidos entre frases cobardes.

Hoy no repito lo que mis ojos se cansaron de ver hace tiempo, hoy termina esta comedia desmentida, esta partida sin piel, este aroma a huida, esta luna sin miel.

Y nunca pasa, y pasa una y otra vez. Otra vez mi voz contra un papel. Otra vez letras escritas para ser borradas con el tiempo, como el tiempo sobre la cama con dos cuerpos otra vez. Extraños, vagabundos que no se entienden ni se ven.

Otra vez tu cuerpo junto al mío, y el silencio entre nosotros, y te alejas, y me alejo. Otra vez.

(Madrid - 09/04/2008)

2010-06-23T11:52:00.002+02:00

Con puño sincero y letra clara escribo esto que pienso. Esto que pienso y que no siento, porque el sentir se me olvidó a la vuelta de un invierno rencoroso que no deja de escaparse en las postales.

Va siendo hora de que tu caderas se apiaden de mis ojos insolentes y con un soplete de verdades arrases con toda mi esperanza. Atrás ya hemos dejado más de cien deshielos glaciares debajo del satén de tus braguitas naranjas, y atrás recogimos las mentiras que cultivamos entre verdades engañadas.

Ahora vendrá el tiempo y su puta prisa a azuzarme con abanicos de jazmín, mientras mis dedos bajo tu falda buscan arrancarle una vergüenza desvergonzada a tus labios de piel salada. Vendrán los vendavales grises y llorosos de un Buenos Aires lejano a cortar los ventanales de mi alcoba empapada de recuerdos olvidados.

Entonces el aire se convertirá en humo y los pecados serán descuidos ocasionales. Entonces el sumario judicial dictaminará que tus daños siempre fueron mis daños colaterales. Se encontrará un culpable inocente y el ritmo eléctrico de las noches se cortará las venas con el filo de las copas acabadas. Se romperán las letras, entonces las letras quedarás rotas.

Abrázame Carmela, regálame esta noche exagerada tan sólo un ratito, en lo que se me va muriendo la madrugada.

Consejo

2010-06-23T11:39:00.004+02:00

Eres la puta del vicio original, la ambición más perturbadora perdida en el espacio entre líneas en una composición desfogada.

Eres el deber sin obligación que miente a cada regla de precisión en la belleza mortal de todo lo que firmo.

Eres la forma mutante que no deja de esconderse en el tormento de una perfección imaginaria.

Eres la rima y el verso, la palabra oportuna, el estilo vibrante. Eres el consejo adecuado, la pereza constante. Eres el fallo acertado, el acierto distante. El disparo y el sonido, eres la sangre y el contraste.

Eres el fin de las calles, el deseo inquietante, la traición tergiversada, la mirada eterna sin mirarme.

Lo eres todo, vida, pero te vuelves nada si creo tocarte.

(Edimburgo, 17/04/2010)

Vida con canciones

2010-03-23T12:20:00.000+01:00

Ojala pudiera darme con un canto en los dientes cada vez que esa canción regresa a mis lágrimas. Aún recuerdo mi futuro repitiendo y repitiendo estrofas y acordes llenos del azul de los recuerdos apagados.

Mi vida entre canciones busca la canción de mi vida. Esa que no viaje en una furgoneta del amor cargada de reproches caraduras. Esa a la que las cenizas en el aire de los acordes de una guitarra primeriza la engañen con una letra embustera llena de malabares.

La mecánica espiral del desencanto vestido de la lluvia gris del asfalto entre Libertador y Callao mojó mis pasos cubiertos de canciones. Empapó de un húmedo desconsuelo a quien vivió creyendo ser un corazón tendido al sol rabioso del mediodía de los veranos.

El tiempo pasó y se enamoró de una luna que siempre me supo a poco. El gato de los tejados dejó de tocar mi canción, los cigarros se apagaron, los versos se borraron y las nubes de tu pelo se enredaron con los rayos de luz de tus falsas esperanzas.

Llegó el día en que todo se apagó para encenderse de nuevo con otro color. El día en que el silencio gobernó los pulsos cardíacos del reloj del desconcierto hasta inmolar los segundos en un estribillo nuevo...Llegó el sonido y se olvidó del silencio. Llegaron las guitarras, los pianos, las baterías, las trompetas, llegaron los aliados del estruendo.

La armonía vistió de notas las paredes blancas de la inocencia y las burbujas del sonido empezaron a llenar cada uno de mis espacios. Llegaron las canciones rebeldes con su rebelde desparpajo eléctrico. Llegaron los solos de guitarra en la parte trasera del coche, las letras empotradas contra el espejo del baño.

Llegaron los estribillos borrachos de tinta y de ron, los himnos de la noche bañados con las copas de los amigos. El silencio murió y llegaron los recuerdos compuestos a la luz de un piano viejo...

El silencio murió liberando el sonido de los versos. El silenció murió y nada quedó en silencio.

Frío

2010-03-06T18:38:00.000+01:00

No se me quita el frío calado que calienta mis huesos bajo el paraguas mugriento de las nubes. Hace tanto que no dejo fluir mi sangre que los dedos se me entumecieron en unos versos corroidos por la ternura de una caricia bañada en sal. Ya no me queda más tiempo para perderlo, se me escapó de los bolsillos la noche en que el óxido de los recuerdos rasgó mis pupilas en girones de cobre marchito.

La luna se vuelve pesadilla cuando la miro y el cielo arropa los pecados que el viento no es capaz de purgar con sus susurros de cuchillos afilados. El sol se volvió necio, el arcoiris un mendigo desesperado. El tiempo se hizo viejo, pero el frío, este puto frío gris que no deja de llover....este frío no se marcha, salvo cada vez que me encuentro con tus besos.

Dos pupitres sin orden

2010-03-01T22:29:00.000+01:00

Camino este camino que no guarda el silencio de mis pasos. Camino sin mirar atrás, camino con los ojos cerrados. Camino mientras dejo que el viento se envuelva entre mi piel, mientras huelo cada recuerdo, cada suspiro de aire nuevo...camino siempre hacia delante, camino siempre sin miedo.

Y en el camino dejé atrás los cantos rotos de las noches de un verano adolescente, los vasos vacíos de las conversaciones ebrias de razones para seguir brindando por la luna llena. Atrás dejé un cielo de estrellas apunto de explotar cuando apunto estuve de dar el beso que no di por miedo ajeno. Atrás quedaron las primeras líneas, las primeras rimas, los últimos versos.

Caminé y olvidé en el camino el miedo nervioso de otra noche de excesos, olvidé el beso contínuo, los dedos de los acordes que nacen, las cuerdas de los acordes en silencio. Olvidé el cristal de la cerveza llena de carcajadas, el sueño cuando no tenía que tener sueño, olvidé hasta los motivos por los que olvidé todo aquello.

Atrás quedaron las lágrimas de un Buenos Aires lluvioso, las tardes grises de cigarros apagados entre los labios. Se volaron los viajes, se volaron los matices de las verdades perfumadas de engaño. Atrás quedaron mil cicatrices, los perjuicios, la perjuria y los abrazos.

Se perdieron las risas de los amigos inconsolables, las tardes de veintiún años conformados. En el camino se me escaparon las hueyas de los labios naufragados, el rastro del sabor del mar, el tacto de la arcilla húmeda, los tesoros que nunca valieron lo que encontramos.

Se perdió todo lo que pasó a llamarse pasado. Ahora aprieto los ojos, aprieto los ojos y aspiro un viento que nunca me gustó más haber aspirado. Un viento cubierto de pecas con ojos que brillan si los miras de lado. Un viento que suena como siempre había esperado. Aspiro un viento nuevo y las ganas de seguir aspirando me empujan. Voy hacia delante y sigo caminando. Un viento que sabe a sal en las ganas de que vuelva, un viento que se queda posado en mis párpados cada noche. El último suspiro, el primer aliento.

Camino, sigo siendo camino porque en el fondo nunca me he parado. Camino, hoy más que nunca camino, camino si sigo respirando, camino si eres el viento nuevo que no te vas de mi lado.

Y mañana San Fermín...

2010-02-14T14:22:00.000+01:00

Rosas rojas y corazones de caramelo para dos enamorados despiadados que no saben cómo romper el hielo. Regalos oportunos, demostraciones sin afecto, palabras sin carisma, besos de catorce de febrero…

Cenas a la luz de las velas avergonzadas ante una escena sin encanto, miradas que no dicen nada, dedos perdidos en el juego de unas manos.

Hoy es catorce, día de los enamorados, saquen a pasear sus corazones, muestren al mundo su felicidad, hoy no es día para rendir culto al llanto. Que los corazones rotos se recompongan, que las flechas de Cupido no dejen de dar en el blanco.

Hoy es catorce de febrero, día de los enamorados, hoy que nos extingan los versos, pero mañana todo habrá terminado.

Incombustibles palabras

2010-02-13T00:47:00.000+01:00

Llegó la noche y todo se volvió negro en mis pupilas. Entonces me tumbé sobre la arena húmeda por el aire enamorado de las olas del mar y conté 300 estrellas. No quise contar más, 300, no quise contar menos, tan sólo 300.

Llegó la noche y con ella su oscuro silencio, silencio que no se rompió con las olas, silencio que no se rompió ni con el tiempo, silencio que tan sólo duró lo que 300 estrellas duraban entre mis dedos.

Llegó la noche y no quise más que contar 300 veces el brillo de las bombillas del cielo. Simplemente llegó la noche, simplemente pasó eso, 300 estrellas y todo estaba en silencio.

Aguante 300 estrellas sin hablar, 300, ni una más, ni una menos. Aguante los nervios entre mis labios, aguante las ganas, aguanté hasta el miedo. Fueron 300 estrellas de verano las que conté, 300 estrellas en silencio.

Y después de 300 estrellas me reí, y tu conmigo, y nuestras risas acompañaron al viento. Y nos reímos sin parar hasta que paramos el aire entre nuestros cuerpos. Después de 300 estrellas las palabras se nos iban, y los acordes de las canciones nos iban recordando que nos recordaríamos cada invierno. Después de 300 estrellas todo estalló, después de 300 estrellas en silencio.

Y todo pasó, y todo lo que pasó siguió siendo sueño. Después de que contase 300 estrellas, 300 estrellas en silencio.

Punto y comienzo

2010-02-03T00:37:00.000+01:00

Hoy mi letra para las llegadas difíciles, para los difíciles comienzos. Hoy escribo por la soledad rodeada de amigos, por el odio consumado en más odio, por volver cada semana a tu abrigo, por volver, sólo por volver contigo...

Hoy le escupo palabras al recuerdo atolondrado de unos besos mentirosos, a las noches sin hora, a las horas sin noche. Hoy escribo por lo viajes de mis renglones, por las nuevas amistades de siempre, por el final de un principo que se repite, hoy escribo por las canciones, por los juegos, hoy escribo por todo lo que no escribo.

Invoco

2010-01-18T18:19:00.000+01:00

Fui el privilegio de un tonto, la tregua sin tregua, el vaso vacío, dos horas de espera. Me inmolé contra un muro de escombros el día en que mis versos se cambiaron de acera. Salí por la puerta grande de atrás, engañé a la mentira a base de verdades que no fueron ciertas, yo planté veintiún inviernos en veintidós primaveras...

Dormí acostado en las ramas de los pinos, soñé que soñaba con sueños mezquinos. Besé sin besar un amor de verano, llené sin llenar mis besos con tus pecados. Me rasgué los labios con el filo de las historias más banales, sangré por amar amores mortales...

Fui ira y temblor, eco y respiración, fui la tierra vomitando y el cielo llorando. Fui abrazo y fui canción, fui la noche y fui pasión. Fui todo y todo fui...fui hasta la muerte de mi existir.

Y en futuro mis recuerdos

2010-01-16T18:28:00.000+01:00

Recuerdos. ¿De qué si no se compone nuetra vida? Tan sólo de eso, de recuerdos. Lo queramos o no, estos son necesarios, son una parte de nuestro ser, una parte de nuestro tiempo. Buenos o no tan buenos siguen siendo nuestros, nos pertecen por pasión, por vida y por anhelo. Estamos obligados a ser recuerdo de nuestros propios recuerdos...

...a ser una situación embarazosa, a ser un primer beso, una primera vez, un primer "te quiero". Un nudo en el estómago, un absurdo remiendo, un temor confesable a temer confesar lo que temo, una caricia de sal, a ser un abrazo sin miedo. A ser una foto en la habitación, un acorde entre tus dedos, unos ojos azules vestidos del azul del cielo, a ser una vida perfumada con el perfume de deseo, a ser un adiós escarmentado de un "te llamo y ya nos veremos...", a ser un latido y un rasguño, empapados de recuerdos...

¿Y quién dijo miedo? Quién temió envejecer al abrigo de los recuerdos, mientras maquillamos los años venideros tratando de ser lo que no se fue cuando no se era aun recuerdo. Recuerdos, ¡qué palabra!, que compromiso con el tiempo. Pulso de la rutina contra la fuerza del viento, recordando entre recuerdos los momentos en los que fuimos libres, momentos, las victorias al tiempo ganándole más tiempo...

Y al final, en la metamorfosis de segundos a inviernos, todo se reduce a un futuro de recuerdos. Y al final, recordando me acordé que yo sólo quiero ser un recuerdo entre tus recuerdos...

El parque de los gatos

2010-01-16T17:05:00.000+01:00

Es curioso como ante los ojos de la rutina la vida nos muestra espejismos de una realidad anónima que se desliza en nuestro día a día. Ese es el caso de los gatos del parque que tengo que cruzar cuando voy a clase, "son solo gatos", eso pensamos todos, sin embargo, la sencillez no reside en las cosas más banales...

"Son gatos cuyas sombras juegan a calentarse con la luz de las farolas que iluminan el césped madrugador. Gatos engullidos por la niebla que baila con los árboles, gatos señores de los bancos de madera y piedra que solivian su silueta tullida por el frío de los años. Son gatos cansados, viejos, tímidos, gatos fugaces, sucios y siempre marginados. Gatos solitarios en un mundo acelerado, gatos impotentes, rabiosos, marchitos y aquejados. Gatos de la droga, gatos lijeros como el humo de un cigarro. También hay gatos que cargan con el peso de los recuerdos que les recuerdan tiempos pasados en los que no fueron gatos viejos de gesto mudo y ojos arrasados. Hay gatos cubiertos y gatos tapados, gatos viajeros y gatos varados, gatos de vino, gatos de cigarros, gatos de invierno, gatos de verano, gatos todo el año. Gatos ninguno malo y entre ellos ninguno es bueno. Gatos del parque, de la calle, gatos del metro..."

Y camino hacia el colegio con sus miradas sobre mi cuello. Camino despacio, camino en silencio y entre los gatos uno, el más fiero, repite una y otra vez; "aunque me porte bien hoy, los perros me acabarán comiendo".

(26/06/05)

La nieve no es para todos

2010-01-10T23:51:00.000+01:00

No bajes la persiana de tu ventana esta noche y dime el nombre de los copos de nieve que ves caer. Sóplale al viento una frase cualquiera que contagie una historia de cien palabras que siempre vuelva a empezar.

No bajes la persiana de tu ventana esta noche y dime si ves a los sueños refugiarse entre cartones, a las esperanzas vender canciones. No bajes la persiana de tu ventana esta noche y dile a la luna que se meta debajo de tus sábanas esta noche.

No bajes la persiana de tu ventana esta noche y fúmate el cigarro que me debes, deja que el frío despierte tus pupilas y que la luz de las farolas abraze tu respiración...

No bajes la persiana de tu ventana esta noche y cuéntame como es la nieve desde allí, puedes mentirme si quieres, pero hoy, no bajes la persiana de tu ventana, sólo por hoy, sólo por esta noche...

MI - DO - RE - DO - MI

2010-01-09T01:33:00.000+01:00

Estuviste donde todo empieza...a mil kilómetros de aquí. Cuidaste mi corazón oxidado que dormía abrazado a la tristeza. Nada se ve ni negro ni blanco, nada viene y va esta noche...

Te canto para recordar qué divertido fue tocar mirando al cielo soñando que fuera para toda la vida. Te canto porque hoy podemos volver a tocarlo, volver a empezar la casa por el tejado, volver a recoger los trozos de cristal de esta barra americana que huele a whisky barato y mientras tanto pensar un buen castigo para el soldadito que un día decidió hacerse marinero.

Tarde o temprano me acordé de ti, tarde o temprano la alegría de este perro viejo se perdió cerca de las vías, donde sobra la luz y no paro de pensar que me equivocaría otra vez. Tarde o temprano otra vez no tendré nada que decir... Qué le voy a hacer si siempre estoy soñando...

La epidemia de las cosas feas

2010-01-09T01:07:00.000+01:00

Tosió el corazón almidonado de recuerdos mientras el niño tonto se sorbía los mocos con la complacencia palaciega de un rencor oculto tras la mirada.

Entre las nubes de una tormenta infinita, la jaqueca le hizo jaque al mate caliente de tus manos y tus ojos mentirosos sonreían en un color verdiazul a los deseos que nunca compartimos.

Un estornudo de reproches chocó contra la almohada cubierta por las carcajas de la noche y el insomnio de un muro hecho escombros por una perdición egoista.

La epidemia de las cosas feas empieza donde acaban las reglas sobre como hacer trampas al viento caprichoso que hace tiritar mis versos.

Instinto

2010-01-05T22:22:00.000+01:00

Gritar...Y así el hombre una vez más defiende su tesoro más preciado; a sí mismo.

(el miedo y la culpa siempre vienen después...)

Resolviendo

2009-12-31T19:35:00.000+01:00

Vamos a mirar hacia atrás, como siempre, a última hora y en el último momento. Vamos a mirar hacia atrás para que el tiempo no pueda reprocharnos que nos la jugó una vez más con los recuerdos. Vamos a mirar hacia atrás para no olvidarlo todo, para empaparnos con las gotas de un cielo gris que no paró de llover.

Vamos a mirar atrás para volver a acostarnos con las carcajadas de una madrugada argentina, con las tardes de domingos amargados, con los tragos imprevistos, con los aviones engañados. Hagámosle un tributo a la luna putrefacta, a los viajes con amigos, a las mentiras sin mentira y a las palabras de los besos. Vamos a mirar de costado el sufrimiento del viento helado de mis dedos, a los nervios nerviosos de las despedidas y los rencuentros, a las caras del mar, a mi corazón de invernadero.

Volvamos a decir adiós antes de decir hola de nuevo, cerremos los baúles de recuerdos y quememos los deseos olvidados que nos dieron pereza la última noche que no pasamos.

Vamos a permitir que el punto se compre un aparte, que las nubes que pasen lento y que nos corazones resistan dentro de una botella de ron. Vamos a estirar las alas y reír con lágrimas en los ojos por todo lo que tuvimos sin tener lo que quisimos.

Vamos a ser tiempo nuevo. Vamos a intentarlo, o morir en el intento.

Pastillas para dormir cigarros para quemar

2009-12-17T04:19:00.000+01:00

De chico le tenía miedo a las cosquillas. Todas las noches soñaba con que una anciana me perseguía por un largo pasillo y que por más que yo corriese, ella siempre acababa por atraparme y no paraba de clavarme sus dedos afilados entre mis costillas.

El tiempo borró esos sueños cansados y los sustituyó por otros cargados de agua que hacían que me despertara con los ojos empapados en lágrimas de cristal salado, sueños donde la calma de los versos que aun había de escribir me enseñaba a contar los besos que las sirenas me tiraban desde un mar negro y púrpura.

De pronto los años se fugaron con mis mejores sueños. En la oscuridad de la cama muchas noches pasé rascando y rascando y siempre acababa encontrándome con el hueso de la desesperación.

Me burlé de los cantos de cisne, arranqué el musgo naciente en las sábanas húmedas mi adolescencia, me caí de una balsa de tela y quemé las astillas de una guitarra fandanguera. Fui un tonto completo a tiempo parcial en la vida del éxito, madrugué cada madrugada y canté al amanecer con algunos gallos. Perdí la batalla del corazón contra un vaso de ron, me gané más de un bofetazo y más de un achuchón.

Ahora uso pastillas para dormir y cigarros para quemar, pañales para malcriados, reproches gastados, nudos anudados. Ahora compro caricias a peso, historias en racimos de uvas secas, ahora me toca pelar la pava al fresco de tu espalda, ahora me callo, ahora me quedo en silencio, viendo venir lo que venga, viendo pasar lo pasado.

15 noches por minuto

2009-12-16T04:03:00.001+01:00

Escupo contra lo más profundo de mi vientre la respiración nerviosa mientras mis manos se descontrolan buscando la ansiedad entre el aire de mis dedos.

Redacto mi despedida mordiente que no deja de perseguirme entre la cobardía del silencio que atenaza la rabia de mis quejidos, pero las palabras se borran antes de escribirse y sólo los posesivos se adueñan de una narración ingenua.

Ya no juego con fuego porque me cansé de no quemarme. Ya no sueño con callejones en noches de verano, con tu pelo, con los gatos del parque. Ya no temo a la soledad de los pasillos desolados, al azul del terciopelo azulado, ya no quiero discursos de lo que quieres, ya me aburro escribiendo lo acertado, ya me muero en un diciembre sofocado, ya me duermo pensando que has llegado.

Al final del espacio sin aire respiro, respiro y dejo que mi lengua chupe la sal que las lágrimas se dejaron en mis mejillas. Debajo de las sábanas canto canciones prohibidas junto a la luna escondida. Y dejo que el tiempo me torture clavándome alfileres dormidos. Ya se hizo tarde para todo, pronto ya no habrá más suspiros.

Viejo Juventino

2009-11-26T02:35:00.000+01:00

-Se dice que conocían la luna cuando todavía era tan joven que su luz no se había apagado en un gris ceniciento. De hecho, se cuenta que descubrieron toda la infinitud del universo porque nunca dejaron de viajar por él. Yo sólo los pude ver una vez,fue aquí, en este mismo pasón, de esté mismo callejón, una noche de verano clara como esta. Los ví pasar y su estela se confundió con la de una estrella fugaz, sin embargo, yo sabía que se trataba de algo singular. Volvieron a pasar una y otra vez toda la noche. Al comienzo, estúpido de mi, pensé que me trataban de hacer algún tipo de señal, después me di cuenta que lo querían no era comunicarse sino simplemente observar las ruinas del viejo castillo de la reina. Querían eso, ver como el tiempo desnudaba las construcciones de los hombres incluso en lugares más olvidados. Estoy seguro que esa noche, ni ninguna otra, visitaron cualquier ciudad mayor, sólo nos observaron a nostros, los olvidados de la gloria, pero torturados por el tiempo. Sólo los vi una noche y esa noche fue la más bella noche que disfrute sentado sobre este mismo pasón en este mismo callejón.

(A la una de la madrugada y con el cielo por acompañante tocaba bajar la cuesta del callejón mientras el búho, con vuelo rasante, anunciaba el reinado del silencio. Silencio tras las ventanas, silencio incluso en el tiempo).

2009-11-13T12:47:00.000+01:00

- ¿Che, vos qué onda?

- ¿Cómo que qué onda? Pues qué es lo que va ser, si yo te contara…No, no, ¡SI ESTÁ TODO BIEN! Mira, te lo resumo, no me voy a entretener, si todavía voy con prisas… ¡IMAGÍNATE!

Uno se despierta, y chico… ¡VAYA AMANECER!, si es que aquí amanece antes de anochecer… ¡QUIÉN LO VA A ENTENDER! Total, que pa’ arriba y lo primero: tomarse el café. Y todo lo que quieras, que sí que sí, que “acá” los negritos lo hacen muy bien, pero el de los Huertas… ¡NO TIENE QUE VER! y eso sin sumarle mis magdalenitas y mi Cadena Ser…

Descompuesto y con sueño, carretera y manta ¡VAMOS A APRENDER! Que pa’ eso hemos venido y el que diga lo contrario… ¡ES UN DESCARRIAO’! Te lo digo yo, que de 9 a 6 me la paso estudiando pa’ sacar mi 10. Y en las escaleras el bueno de Gabino, me saluda bien: “buen día señorito” ¡ASÍ TIENE QUE SER! Que con lo que uno paga… ¡HASTA DE MESIE’!

Bueno, al lío, que al final… ¡ME VOY A ENTRETENER! Pero es que por la calle… ¡UNO NO VA BIEN! Tanto probrecito, chiquito, chiquito, durmiendo el piso ¡ESO NO PUEDE SER! Y es que en mi España, que conste que no sé, los pobres son felices, oye, que se lo pasan bien, eso que pa’ mi… ¡ESO ES POR EL REY! Donde esté un Borbón que se quite “Kisner” y si me apuras… ¡HASTA EVA PERÓN! Y no te confundas, que yo las respeto, que de “carca” no voy, pa’ mi la mujer… ¡LO MEJOR QUE SE INVENTÓ!

Resumiendo, y en la Facultad ¡VAYA DESCONTROL! Si es que ente TP’s, parciales, PE’s, ¡UNO YA NO SABE QUÉ TIENE QUE HACER! Eso sí, cumplir… ¡RELIGIOSAMENTE!, que pa’ eso es del OPUS… ¿Y la gente? Unos cracks, unos capos… en fin ¡QUÉ ME CAEN MUY BIEN!

Y entre pitos y flautas... ¡LA UNA MENOS VEINTE!, y yo sin comer. ¡ESTO NO ES VIVIR!, mejor dicho, ¡ESTO NO ES COMER! Y eso que pa’ comer, hay buena selección, eso sí, con España… ¡NO TIENE COLOR!, en fin… ¡QUE NO CAMBIO YO MI COCIDITO POR FUGAZZAS CON JAMÓN!

De clase al mercado, ¡NO TENGO PERDÓN! El otro día pidiendo un par de latitas de pimientos de padrón… ¡NOS A FASTIDAO’! Uno saca casta y le sale lo español ¡QUE ME QUITEN LO BAILAO’!, y ahora no me vengas con lo de la globalización, que eso está muy bien, no digo que no, que se lo digan al Sabina…¡LO MISMO LO ESCUCHAS EN LA BOCA QUE EN EL CALDERÓN!

¡MIRA QUÉ HORAS SON! Oye encantado, que ha sido un placer. Estamos en contacto y montamos un asado, todo ello regado con vino español ¡ESO ES COMUNIÓN, QUIÉN DICE QUE NO! Porque españoles y argentinos… ¡NO TIENEN QUE VER! …salvo en el comer. Venga pues lo dicho, ¡QUÉ TE VAYA BIEN!

(Tributo a JS, siempre un maestro)

20+1

2009-11-08T23:14:00.000+01:00

Hace tiempo que se me olvidó el olvido incoherente de las nubes, que se me perdió el pajar dentro de tus tacones de aguja, hace tiempo que se quebraron los espejos…
Esperé volar y me crecieron alas de papel entre los dedos mientras una pluma corrosiva iba quemando mi piel. Fue tan joven el paso de los años que lo nuevo se inmoló en un charco de escombros viejos, fue tan puta la mirada del descaro que al mirarme tuvo celos.

20 + 1 son sólo el comienzo donde acaba el principio de mis restos, los temores que alimentan una pira de incienso negro que empapa mis pupilas. 20 + 1 son los tragos que quemaron mi garganta, las lágrimas que guardé dentro, 20 + 1 son los acordes de una canción escrita en la servilleta de un café, los gatos del parque, los poemas del verano, los polvos en silencio. 20 + 1 son las respiraciones sin aire, los clavos del amor, los besos encontrados, las risas en el parque.

20 + 1 son todo y todo lo que tengo, la mochila de lo que viene, el baúl de los recuerdos.

Frente al espejo

2009-11-06T03:32:00.000+01:00

- ¿Por qué escribir?

- Qué pregunta es esa. ¿Por qué escribo? ¿Y por qué no hacerlo? Qué necesidad tengo de alimentar el vacío de mis entrañas y dejar morir los juegos de la imaginación. No, la pregunta no es por qué escribo sino por qué escribo lo que escribo, por qué todo empieza cuando los ojos se cierran y se ve aquello que de otro modo no se puede ver.

- No es justo que respondas a mi pregunta con otra pregunta, aún sigo sin poder soportar el enfrentarme a la hoja en blanco y sufrir con el silencio y la desesperación ahogada de aquello que no será creado.

- Te equivocas, pero lo injusto sería no hacerlo en tu situación.
Descansa en mis palabras un momento y entenderás que no empleo preguntas como respuesta. La verdad no está de mi lado sino en tu propia curiosidad. Pregúntate mil veces el motivo de tus versos antes de llegar a imaginarlos, explora los límites en el abismo del papel, contén la respiración en cada paso y luego lánzate. Busca vivir por primera vez lo que nunca esperaste encontrar en tu camino, sufre con aquello que un día te levantó más allá de los cielos y ríete del tiempo que devora tus deseos.
Escribe para que el olvido no carcoma tus recuerdos, escribe para que soñar sea volar una primera vez, para que la razón se la lleven los celos, escribe para que el fuego solo queme la superficie de tus dedos.

- Qué fácil suena eso de quién ya se curó en fracasos y oxidó cada primera vez. Sin embargo, el miedo atenaza mis reflejos y no puedo ver aquello que quiero ver. Hay una “Guerra Fría” entre mi razón y mis deseos, nunca hay descanso bajo mi piel.
No hay duda en tus consejos porque ya no hay temor a dejar de ser lo que nunca llegaste a ser. Ya no huyes de las palabras envenenadas de alquitrán, ya no te importan los cristales rotos bajo tus pisadas. Qué me queda si para ti no hay ya más victoria sobre el tiempo y tus balas de plata se fundieron con el viento.

- Otra vez te equivocas, y otra vez lo injusto sería no hacerlo en tu situación.

Contigo

2009-11-06T03:31:00.000+01:00

Tiempo date tiempo, y que por un solo momento no exista más lamento, que el del tiempo sin pasar.

Gris

2009-11-03T02:42:00.000+01:00

Llueve sobre mojado contra los cristales de un Buenos Aires al que la tormenta pilló malhumorado. Llueve sobre mojado mientras tus pies helados juegan a calentarse entre mis deseos. Llueve y el tiempo se cubre con un paraguas ajeno de pereza camuflando las horas en mordiscos bajo las sábanas. Llueve sobre mojado mientras el eco de los truenos juega a rebotar entre la distancia de nuestros labios. Hoy llueve y tus pupilas se esconden bajo mi pecho. Llueve y nos reímos del silencio para no interrumpir el tango perlado del otro lado de la pared. Llueve sobre mojado y la pereza gris de las nubes teje un velo de ansiedad contra los días que se consumen lentamente. Hoy llueve y llueve sobre los escombros de dos cuerpos que flotan en un mar de irresponsabilidad. Hoy llueve y todos nos mojamos…Hoy llueve, llueve sobre mojado.

Aviones de papel

2009-10-02T03:44:00.000+02:00

Mañana estallarán los cristales de mis pupilas y el aire nuevo de tu respiración limpará el polvo y las telarañas de mis pensamientos. Mañana vendrán viejos tiempos y con el tiempo me acabarán pareciendo nuevos. Mañana, será mañana y otro gallo cantará rock&roll para ponerme en moviento cuando el humo del despertador ahogue mis sueños.

Pero hoy me quedo lanzando aviones de papel por la ventana de tus besos. Poniendo la piel contra la piel para esconder todos mis recuerdos, cantando gerundios, recordando "te quieros". Hoy me quedo escribiendole al azar una historia de amor en un billete de 10 pesos. Luchando contra tus labios, perdiendome entre tu pelo.

Hoy le tengo miedo al tiempo y me escondo entre el pasado. Hoy no duro nada, mañana me habré olvidado.

A pelo

2009-09-22T04:17:00.000+02:00

Soy un chaquetero de verbo recurrente y palabra fácil. Un mercenario de historias inventadas que siempre fueron verdad. Pero no me importa porque junto a mi imagen de escritor sin fama, la luz de mi lámpara me ofrece un espacio donde existir. Y todos me miraran sorprendidos cuando en un incendio mis letras comiencen a gritar rumores encendidos, y todos escucharán el ritmo de mis cigarros mientras el cielo se cubre de gris.

Soy el elenco de un monólogo teatral, el diálogo de mis labios contra tus labios. Soy el sueño bohemio de una ciudad que duerme en la calle, la prosa marchita del viento glaciar.

Y todos me mirarán desde arriba cuando crean que mi llanto me dejó morir, y todos pasarán de largo, todos pasarán de largo y mi cuerpo, este cuerpo maldito, nunca me dejará partir.

Mis planes

2009-09-10T03:45:00.000+02:00

Vamos a matar el estacio en blanco que escribí entre unos versos. Vamos a olvidar los reproches que un día grabamos con la navaja en el banco del parque. Si quieres nos vamos y le damos tiempo al tiempo para que piense en no volver a pasar por aquí. Si quieres silbamos canciones al viento y le hacemos reír.

Vamos a desear que no empiece nunca el día y que la noche termine pronto. Que tu pupila siga siendo mi pupila azul. Que dos más dos no sumen más problemas, que los problemas vengan sólo de dos en dos.

Vamos a brindar con el cava de tu lágrimas y dormir la resaca de un recuerdo que no fue lo que siempre quisimos que fuera. Vamos a seguir imaginando como dos niños que cumplimos las fantasías de los papás. Si quieres fumamos la pipa de la paz enfadados y lloramos con todo lo que nos hizo un día reír. Si quieres soñamos un par de vidas perfectas, nos despertamos en medio, y las intentamos cumplir.

Vamos a recordar cada momento, vamos a jugar a no morir. Duerme esta noche tranquila, esta noche me quedo, y de paso te hago feliz.

Calles

2009-09-07T06:35:00.000+02:00

Un, dos, tres, el niño no quiere volver a mirar...Un, dos, tres, el niño camina y se pone a llorar...Un, dos, tres, el niño respira, inspira, espira, aguanta la risa y comienza a temblar...Un, dos, tres...Un, dos, tres.....Un, dos, tres.....Un, dos, tres....Un, dos, tres, el niño es valiente y quiere luchar...Un, dos, tres, el niño tropieza y vuelve a tropezar...Un, dos, tres, el niño no grita, no teme a la prisa, no quiere parar...Un, dos, tres, el niño imagina una vida real...Un, dos, tres, el niño examina, se encuentra, se pierde y vuelve a llorar...Un, dos, tres, el niño no quiere y quiere andar...

Al absurdo de lo de siempre

2009-09-01T18:24:00.000+02:00

Es odioso cada vez que me sigues por la calle, cada rato que me despistas de una conversación inherente al aburdo de lo de siempre. No soporto que me ataques por la noche y me susurres debajo de mi almohada que me has vencido otra vez.

Apareces violenta cada vez que cierro los ojos, te burlas de mi desdén, me recuerdas que siempre he sido, aquel que nunca quise ser.

Eres fantasma de mi miedo, eres veneno cuando tengo sed, un mordisco en cada intento, eres un intento de morder. Me animas a desnudarme, a beberme el temor a llegar a desaparecer, eres una puta sin remedio. Te odio, hoja en blanco de papel.

Nicotina

2009-08-28T03:57:00.000+02:00

El primer cigarro es atracción.
El segundo, un juego entre los dedos.
El tercero son las ansias de empezar un relato.
El cuarto cigarro es un café y un libro cerrado.
El quinto es la ventana abierta.
El sexto es desgana.
El séptimo es una conversación al teléfono.
El octavo cigarro es un polvo desenfrenado.
El noveno, las ganas de volver al octavo.
El décimo es la mitad para terminar algo.
El undécimo es la ceniza esparcida en el suelo.
El duodécimo, la desesperación frente al papel en blanco.
El décimo tercer cigarro son doce más uno.
El decimocuarto son dos acordes y otro cigarro.
El decimoquinto, el sol muriendo entre los tejados.
El decimosexto cigarro es la canción de un poeta españolizado.
El decimoséptimo es no arrepentirse de haber fumado lo fumado.
El decimoctavo es una paja en el baño.
El decimonoveno, nostalgia.
El último cigarro es una nota mental: "tengo que comprar más tabaco".

Arena para relojes de cuerda

2009-08-27T21:12:00.000+02:00

Todo tiene un sentido. Aunque nunca lo encontramos la primera vez que sucede, todo tiene un sentido. Es por eso que pasamos gran parte de nuestra vida coleccionando, escuchando y diciendo cosas como "eso fue en caliente", "fue sin pensarlo", "lo que pasó, pasó". Mentira, todo tiene un sentido y generalmente lo descubrimos cuando ya no tiene ningún sentido para nosotros. Entonces sólo nos queda una cura posible; atiborrarnos de píldoras de resignación a la espera de volver a cometer un error repetido.

Cada carta de amos tiene su historia de desengaño, cada beso su reproche, cada trago su miedo, cada canción tiene su recuerdo, cada recuerdo tiene su canción...

Todo tiene un sentido y sin sentido inventamos justificación y culpa para no perder el rumbo del tiempo. Por el momento, seguiré buscando el sentido de mis palabras mientras derramo la arena de mi reloj de cuerda por las aceras roidas de este Buenos Aires burlón.